— Nu mai există hârtia aceea, Anețko. Și acum? Cui o să mai dovedești ceva?
Witalik se lăsă pe spate în fotoliul greu de piele și își arătă dinții într-un zâmbet satisfăcut, aproape prădător.
În biroul notarial era înăbușitor de cald. Aerul condiționat vechi, prins sub tavan, bâzâia monoton, ca și cum ar fi fost și el sătul de locul acela. Vadim Petrovici, proprietarul cabinetului, stătea în spatele unui birou masiv și își potrivea ochelarii cu o expresie de piatră.
— Witalik, ești în toate mințile?
Ania își strânse degetele pe brațele de lemn ale scaunului atât de tare, încât i se albiseră încheieturile.
— Perfect — pufni cumnatul ei.
Aruncă demonstrativ pe podea bucățelele de hârtie groasă. Ștampila albastră, oficială, se destrămase în zeci de fragmente fără formă.
— Relaxează-te, Ania. Nu există hârtie — nu există problemă. Nu există contract — nu există datorie.
Ania închise ochii. Era obosită. Îngrozitor de obosită de prezența lui, de vocea lui, de felul lui constant de a învârti lucrurile.
Moartea soțului ei, cu trei ani în urmă, îi smulsese pământul de sub picioare. Igor se stinsese în câteva luni, mistuit de boală. Cancerul nu-i lăsase nicio șansă.
Iar Witalik… apăruse imediat. Cumpărase partea lui Igor din atelierul auto comun — pe nimic.
Profitase de faptul că Ania era atunci copleșită de durere, amorțită de medicamente, incapabilă să ia decizii. Nimic nu mai conta pentru ea în acea perioadă.
Și totuși, nici asta nu-i fusese de ajuns.
— Nu am venit aici să facem teatru — spuse ea calm, deschizând ochii. — Vreau să-mi recuperez banii.
— Ce bani? — Witalik își întinse brațele teatral. — Nu ți-am luat nimic.
— Acum doi ani ai venit la mine în bucătărie.
— N-a existat așa ceva.
— Erai beat. Plângeai că fiscul a blocat conturile atelierului. Acel atelier pe care mi l-ai luat pe nimic.
— N-am luat nimic! — se aplecă înainte, fața i se înroși și mai tare. — Am salvat afacerea!
Igor era bolnav, nu se ocupa de nimic. Erau mai multe datorii decât active. Ar trebui să-mi mulțumești că am plătit măcar ceva atunci.
— Să-ți mulțumesc… — Ania zâmbi amar. — Iar apoi ai venit să-mi ceri alți bani. Ultimele mele economii.
— A fost o investiție. O afacere comună.
— A fost o datorie, Witalik. Ai promis că vei returna totul, cu dobândă.
— Suntem familie, totuși. Ce datorii între ai noștri?
Își aranjă gulerul jachetei sale preferate din piele. Făcea mereu gestul acesta când devenea nervos, deși acum încerca să pară în control.
— La subiect — îl tăie Ania. — Eram familie când trăia Igor. Acum îmi datorezi bani. Termenul a trecut acum o lună.
— E criză, Anka. Trebuie să înțelegi. Piesele sunt mai scumpe, transportul nu merge. De unde să scot bani?
— Pentru SUV-ul nou ai găsit.
— E mașină de serviciu! Trebuie prestigiu. Clienții se uită la ce conduce proprietarul.
Ania inspiră adânc. Știa că discuția cu el era pierdere de timp. Avea mereu o scuză pregătită.
— Timp de o lună nu ai răspuns la telefon.
— Am fost ocupat!
— Mesajele le-ai citit. Am văzut confirmările. Apoi m-ai blocat.
— Din greșeală. Telefonul o ia razna.
— Ai venit aici doar pentru că am menționat vechile documente fiscale ale lui Igor. Ți-a fost frică că îți închid atelierul.
— Da, am venit! — mârâi el. — Am crezut că e ceva serios. Iar tu m-ai adus la notar ca să fluturi hârtia aia?
Înclină din cap spre fâșiile albe de pe covorul roșu.
Cu doar câteva clipe înainte, Ania scosese copia contractului de împrumut dintr-un dosar de plastic. Voia să i-o înmâneze lui Vadim Petrovici pentru a începe procedura.
Witalik reacționase instantaneu. Smulsese documentul din mâinile ei și îl rupsese. O dată. Apoi încă o dată. Și încă o dată.
Nici nu apucase să protesteze. Doar privise cum banii ei se transformă în confetti.
— Ai înnebunit? — șoptise ea atunci.
— Sunt practic — râsese el. — Tu ai spus: hârtia e doar hârtie. Fără hârtie — nu există problemă.
Acum stătea și se bucura de triumful lui.
— Ei bine, pa, Ania — se ridică din fotoliu. — Nu-mi purta pică. Săracii se agită mereu pentru niște hârtii. Trebuia să investești, nu să ții banii deoparte.
Se îndreptă spre ușa grea.
— Domnilor — interveni în sfârșit notarul.
Pe tot parcursul, privise scena în tăcere. Își scoase ochelarii și îi șterse încet.
— Am terminat?
— Evident — răspunse Witalik obraznic. — Caz închis. Nu există datorie. Nici dovezi.
— Datoria există — spuse încet Ania.
— Serios? — se întoarse el din ușă. — Și cum o dovedești?
— Vă rog să așteptați puțin — interveni notarul.
Witalik oftă, dar se întoarse și se așeză.
— Uitați în ce vremuri trăim — spuse calm Vadim Petrovici.
— În capitalism — mormăi Witalik.
— În era digitală.
Întoarse monitorul spre el.
— Distrugerea versiunii pe hârtie a documentului nu înseamnă stingerea obligației. Contractul a fost scanat, semnat electronic și înregistrat în sistem.
Witalik păli.
— Ce?
— Există o copie digitală — continuă notarul. — Cu semnătura dumneavoastră. Are deplină valoare juridică.
Se lăsă liniștea.
— Pot emite un duplicat chiar acum — adăugă calm. — Și îi pot da titlu executoriu. Fără instanță.
Witalik își pierdu brusc siguranța.
— Ania… de ce să ajungem direct la executor?
— Tocmai mi-ai spus să mă descurc singură — răspunse ea rece.
— Îți dau totul înapoi! Jur!
— Prea târziu.
Ania se uită la notar.
— Notificarea a fost livrată?
— Da. Au trecut paisprezece zile.
— Eu n-am primit nimic! — strigă Witalik.
— Nu ai ridicat-o — răspunse calm Ania. — E suficient.
— Totul este conform procedurii — confirmă notarul.
Witalik rămase nemișcat, privind bucățile de hârtie de la picioarele lui.
Cu doar câteva momente în urmă, i se păruseră o soluție inteligentă.
— Iar pentru curățenie — adăugă rece notarul — veți plăti și asta.
Trei săptămâni mai târziu, executorul a pus sechestru pe toate conturile atelierului.
Câteva zile mai târziu — și pe mașina lui preferată.
Datoria a trebuit să o plătească oricum.
Până la ultimul ban.
