— Nu, Irusia, tu înțelegi, că ținerea unei astfel de sume de bani într-o singură mână este pur și simplu iresponsabilă — a prelungit Oksana, înfășurând cu o determinare aproape agresivă o frunză de salată pe furculiță, de parcă ar fi vrut să o sugrume personal.
— Tocmai am găsit un spațiu pentru un studio de frumusețe pe prima linie. Ne-ar prinde bine vreo două milioane din apartamentul mătușii tale. Suntem familie, nu-i așa?
Am înghițit cu delicatețe ceaiul răcit și am privit-o pe cumnata mea. Oksana avea treizeci și trei de ani și se autointitula „investitoare în frumusețe”, deși, în realitate, se ocupa cu manichiura acasă și căuta mereu un sponsor pentru „potențialul ei extraordinar”.
Stăteam în bucătăria mea. Mai exact, în bucătăria apartamentului meu de dinainte de căsătorie, despre care familia soțului prefera să uite elegant.
La capul mesei stătea soțul meu legitim, Pavel. Manager de vânzări în domeniul armăturilor, și cumva se considera un rechin în afaceri. Astăzi purta un sacou bordo și avea expresia unui om care tocmai cumpărase pachetul majoritar de acțiuni la Gazprom.
— Iro, fata mea, are dreptate — a intervenit serios soacra mea, Raisa Sergheievna. Ștergându-și buzele cu un șervețel cu o calmă autoritate, de parcă încă ar conducea depozitul unei fabrici de carne, hotărând cine primește caltaboș și cine oase.
— Ca mamă vă spun: familia trebuie să fie unită. Mătușa Zina, să-i fie țărâna ușoară, avea un apartament drăguț lângă metrou.
Îl vom vinde, îi vom deschide Oksanei afacerea, iar lui Pavel îi rămâne timp pentru o mașină nouă. Nu e potrivit ca un manager să circule cu o mașină veche coreeană. Nu e profesional.
Tatăl soțului, Nicolae Petrovici, stând retras, a înghițit rapid o bucată de șuncă și mormăia în farfurie:
— Nu exagerați, că vecinii aud…
M-am uitat la soțul meu. Pavel zâmbea condescendent, jucându-se cu piciorușul paharului cu vin ieftin, pe care îl promova ca fiind „de colecție, din pivnițe private”.
— Știi, iubito — a început el cu un bariton catifelat, sprijinindu-se pe spătarul scaunului. — În economia modernă, activele trebuie să lucreze. Nu poți să stai pur și simplu pe proprietate. Trebuie să diversifici portofoliul. Mă ocup eu de administrarea acestor fonduri. Le vom investi în afaceri, vom crea venit pasiv…
Am pus ceșcuța pe farfurioară. Sunetul porțelanului l-a făcut pe Oksana să tresară.
— Păi, diversificare, asta e ca anul trecut, când ai cumpărat un lot de huse expirate pentru fotolii de masaj pentru că „era aur curat”, și apoi timp de șase luni încercam să le vindem aproape gratis pe OLX? — am întrebat calm.
Pavel a tresărit. Mâna lui, care se juca abil cu paharul, s-a cutremurat, iar o picătură roșie a aterizat direct pe reverul alb ca zăpada al sacoului său „de manager”.
A apucat disperat un șervețel și a frecat pata, întinzând-o și mai mult. Arăta ca o gâscă umflată într-un parc acvatic care tocmai a dat peste un cui.
— A fost o analiză de piață! — a scârțâit el, pierzând baritonul.
— Analiză — am fost de acord. — Raisa Sergheievna, ai gestionat atât de abil apartamentul mătușii, încât m-a impresionat. Dar există un „dar”.
Conform legii, mai precis art. 36 din Codul Familiei al Federației Ruse, bunurile primite de unul dintre soți în timpul căsătoriei prin donație sau moștenire sunt proprietatea personală a acestuia.
Nu se împart la divorț și nu fac parte din averea comună.
La masă s-a lăsat tăcerea. Doar Nicolae Petrovici a scos aprobator un sunet — îi plăcea când totul era conform legii, mai ales dacă legea îl scutea de a lua decizii.
— Iro! Ce spui! Ce divorț? — a ridicat mâinile soacra, obrajii i s-au înroșit. — Ce legătură au codurile? Suntem familie! Totul e comun! Salariul lui Pavel merge acasă, el te întreține, iar tu doar îți muți hârtiile!
Lucrez ca contabil șef. Salariul meu este de trei ori mai mare decât al lui Pavel, dar în mitologia Răisei Sergheievna eram o orfană săracă, pe care nobilul lor ne-a adoptat.
Nu m-am certat niciodată. Era plăcut să privesc cum soțul își cumpără ceasuri scumpe din primele mele, povestind mamei despre „tranzacțiile de succes”.
— Exact! — a exclamat Oksana, lăsând furculița. — Am un plan de afaceri urgent! Franciză, scalare! Tu pur și simplu nu înțelegi cum funcționează fluxul de numerar! Clienții VIP deja așteaptă!
— Oksana, fluxul de numerar e frumos — am privit-o blând. — Dar cum vei face franciza dacă nici măcar nu ai firmă, iar contul personal e blocat de executorii pentru datorii?
Oksana a expirat brusc. Mâna ei a atins pâinea și a dărâmat solnița. Sarea a căzut direct în farfuria cu salată de hering sub stratul de smântână.
Cumnata mea a rămas cu gura căscată, ca o actriță mediocră de teatru provincial care uitase textul în premieră.
— Sunt… sunt dificultăți temporare! — a scuipat ea. — Greșeala băncii!
— Desigur — am dat din cap calm. — Băncile fac întotdeauna greșeli doar în favoarea contului tău la curent.
Pavel, după ce în sfârșit a șters sacoul (pe care acum strălucea o pată roz uriașă), a decis să ia lucrurile în propriile mâini. S-a îndreptat, și-a umflat obrajii și a lovit masa cu pumnul.
— Femei, gata cu vorba! — a tunat, restabilindu-și imaginea de alfa. — Eu sunt capul familiei și eu iau deciziile.
Iro, Oksana are dreptate. Vom vinde apartamentul. Banii vor merge în contul meu pentru a fi în siguranță. Eu îi voi aloca surorii suma necesară. Punct.
Cumnata a zâmbit triumfător. Soacra și-a ridicat pieptul mândră — iată un adevărat bărbat crescut. Tatăl soțului a tras capul între umeri.
Cumnata a început să amintească de împărțirea moștenirii mele. M-am uitat la soț și am spus:
— Cu o singură condiție.
Pavel a scârțâit condescendent, probabil așteptând să cer blană sau o excursie în Turcia în schimbul celor două milioane din Moscova.
— Te ascult, iubito.
— Vindem apartamentul mătușii Zina și dăm Oksanei banii exact în ziua, — am spus foarte încet, accentuând fiecare cuvânt, — când tu, Pavel, aici și acum, în fața mamei, scoți din servieta ta la modă trei carduri de credit.
Aceleași cu care plăteai „cheltuielile de reprezentare” în restaurante și cumpărarea sacoului bordo.
Și împreună, cu calculatorul, vom calcula câte sute de mii din salariul meu au mers pe plata ratelor minime în ultimul an, înainte să ajungă la tine executorii.
Fața lui Pavel și-a pierdut culoarea sacoului.
— Și încă — am continuat, fără să le dau timp să reacționeze.
— Raisa Sergheievna, dacă avem totul comun, mâine vom trece terenul vostru pe numele meu. Pentru că e iresponsabil — plantați doar ridichi, iar eu aș putea deschide acolo o bază de recreere. Suntem familie. Ca soția fiului vostru spun asta.
Nicolae Petrovici a scârțâit brusc și a șoptit:
— Exagerați…
Raisa Sergheievna a rămas fără aer. Zâmbetul triumfător al Oksanei a căzut undeva la nivelul decolteului. Pavel stătea privind pata roz, cu o ușoară peliculă de transpirație pe frunte.
— Tu… vorbești așa cu soțul tău? — a șoptit în cele din urmă soacra. — Te va părăsi! Te va lăsa fără nimic!
— Din apartamentul meu? — m-am mirat sincer. — Cu banii mei? Raisa Sergheievna, dacă Pavel pleacă, singurul lucru care rămâne e posibilitatea de a cumpăra în sfârșit brânză normală, nu cea la promoție, pentru că „alfa” trebuie să alimenteze.
M-am ridicat de la masă, am adunat farfuriile goale și m-am dus la chiuvetă.
— Ceaiul s-a răcit — am aruncat liniștit peste umăr. — Cine vrea să mai pună, ibricul e pe aragaz. Iar în privința moștenirii — subiect închis. Apartamentul îl voi închiria. Banii vor merge în contul meu personal de economii.
Seara s-a încheiat surprinzător de repede. Oksana a trebuit brusc să facă gene cuiva, Raisa Sergheievna a invocat tensiunea arterială, iar Pavel și-a petrecut restul serii reparând tacâmul din baie care curgea de jumătate de an.
Priveam Moscova de seară pe fereastră și zâmbeam. A fi o femeie deșteaptă și independentă în Rusia nu înseamnă ceartă. Înseamnă să cunoști articolele Codului Familiei și să scoți calculatorul la timp.
