— Tu, Lena, ești doar o parazită! — aruncă Oleg lingura în chiuvetă, încât borșul s-a stropit pe plăcile proaspăt spălate. — Muncesc ca un bou, iar tu stai acasă cu trei copii și te degradezi. Parazită!
Lena rămase nemișcată. Într-o mână ținea o cârpă udă, în cealaltă pe Masha de șase luni. Copiii mai mari, gemenii, tăceau speriați în cameră, înfricoșați de țipătul tatălui.
— Parazită? — șopti ea, simțind cum în ea clocotește o furie rece. — Eu, cu trei copii, fără bone și bunici?
— Cine altcineva? — Oleg, cu furia înflăcărată, sprijini mâinile pe șolduri. — Apartamentul ăsta, e clar, e al tău, datorită tatălui meu decedat, dar eu vă întrețin!
— Sunt obosit, Lena. Vreau spațiu, nu grădinița asta nonstop.
Se aștepta la lacrimi. Se aștepta ca soția, epuizată de nopțile fără somn, să înceapă să se justifice, să alerge nervoasă, să toarne ceai. Dar Lena lăsă cârpa jos cu calm. Privirea ei deveni grea ca o tigaie de fontă.
— Spațiu, spui? — deschise ușa larg. — Atunci pleacă. Acum. Iar lucrurile le voi arunca pe fereastră mai târziu.
Oleg zâmbi neîncrezător. În zadar. O oră mai târziu, stătea pe casa scărilor cu valiza, auzind cum se încuie ușile. Pentru totdeauna.
Au trecut trei ani. Lena înflori. Copiii creșteau, mergeau la grădiniță și la școală, ea se întoarse la muncă și își clădi o carieră în logistică. Și, brusc, apăru Vitia.
Vitia era antrenor de haltere. Umeri lați, zâmbet de Hollywood, vorbea mereu despre alimentație sănătoasă și „energia qi”. O adoră frumos, purta copiii în brațe (doi odată), repara robinetele. Părea că totul e simplu — trăiește și bucură-te.
Un an trăiră în armonie. Apoi, la cină, scurmând cu furculița în friptura la aburi, Vitia aruncă fără chef:
— Lena, ascultă, am nevoie pentru serviciu să-mi ridic categoria, să depun niște documente… Mă poți înregistra la tine? Temporar, desigur. Căci vin din alt oraș și e incomod să fac naveta.
Lena lăsă cuțitul jos. În mintea ei se declanșă un comutator invizibil. Știa că Vitia are propriul apartament, doar că îl închiriază ca să plătească creditul pentru mașina scumpă.
— Vitia — începu ea blând — de ce ai nevoie să te înregistrezi la mine dacă ai apartamentul tău la patruzeci de minute de aici?
— Ce, te iei de mine? — încruntă el sprâncenele. — Îți pare rău? Suntem aproape familie. Ștampila din pașaport e încredere. Și tu nu ai încredere în mine?
Lena își aminti de Oleg și cât de greu e să expulzezi „foști membri ai familiei” dacă aceștia se încăpățânează.
— Avem încredere unul în altul, Vitia. Dar în apartamentul meu se înregistrează doar propriii mei copii. Asta e regula.
Vitia se supără, umblă o săptămână ca un nor furtunos, apoi provocă o scenă, spargând vase și țipând despre „femei materialiste”.
Lena îl arătă calm la ușă, fără remușcări. Experiența — cel mai bun profesor.
Au trecut cinci ani. Lena împlini patruzeci de ani. Nu mai căuta iubirea, căci ea însăși o găsise — pe Andrei.
Inteligent, cu voce blândă, șef la bancă. Nu cerea, nu se certa, doar era alături de ea. Copiii îi răsfăța cu cadouri, iar Lena o lua în weekenduri la hoteluri de la marginea orașului. Părea o fericire matură, adevărată.
— Hai să ne căsătorim — spuse după jumătate de an. — Și îi vei cunoaște pe părinții mei. Sunt oameni de modă veche, simpli, dar calzi.
Deciseră să organizeze întâlnirea la Lena. Pregăti ea masa: coase o rață, tăie salate, aranjă tacâmurile. Apartamentul strălucea de curățenie și căldură.
Părinții lui Andrei, Galina Petrovna și Nikolai Ivanovici, sosiră cu demnitate. Mama, îmbrăcată în lurex și cu părul cochet, tatăl tăcut, oarecum supus.
Priviră atent apartamentul. Galina Petrovna trecu degetul peste pervaz — nu găsi praf, dezamăgită își strânse buzele.
Stăteau la masă, Andrei turna vinul, copiii se salutau politicos și alergară în cameră. Toasturile sunau dulce: „Pentru tineri”, „Pentru căminul primitor”.
Când servi ceai cu prăjituri, Galina Petrovna lăsă ceștile, șterse gura cu șervetul și privi Lena direct în ochi:
— Ai bine, Lena. Spațios, patru camere, în centru. Bine. Am discutat cu tatăl și… dacă vă căsătoriți cu Andrei, trebuie să rezolvăm o chestiune.
Lena se încordă. Andrei începu să se uite cu atenție la modelul de pe fața de masă.
— Ce chestiune? — întrebă ea politicos.
— Avem un unchi, vărul meu, unchiul Kola — începu, pe ocolite, soacra. — Acum locuiește la țară, și acolo serviciile medicale — știi cum e, slabe.
Trebuie să-i aranjăm pensie urbană și înscriere la o clinică bună. Vrem să-l înregistrezi la tine.
În cameră se făcu liniște. Se auzea ticăitul ceasului din hol.
— Scuzați? — Lena crezu că a auzit greșit. — Să înregistrez unchiul? O persoană străină?
— De ce străină? — se miră Galina Petrovna, ca și cum ar fi cerut sare. — Veți fi familie cu Andrei. Unchiul Kola e deja familia ta. Nu trebuie să stea aici, doar să fie înregistrat.
— Andrei are apartament propriu? — întrebă Lena, privind către logodnic.
— Are, un „garsonieră” — răspunse mama repede. — Dar la ce bun? E prea mic, și poate vrem să-l vindem ca să terminăm casa de vacanță.
Și la tine e suficient loc. În familie trebuie să ai inima deschisă. Nu trăim doar pentru noi — spuse soacra cu ton ferm.
Lena privi către Andrei. — Tu și tu gândești la fel?
Andrei ridică ochii, plini de supunere și teamă față de mamă: — Lena, e doar o formalitate… Mama cere.
În acel moment, Lena simți nu durere, ci o ușurare incredibilă. Ca un abces care copt timp de șase luni, în sfârșit se sparse.
— Formalitate? — se ridică. — Ca viața să nu pară o poveste?
Se apropie de bufet, luă dosarul cu documente, îl răsuci puțin și-l puse la loc.
— Galina Petrovna, pentru unchiul Kolia am o propunere excelentă. Să fie înregistrat la țară, aer curat. Iar voi, dragi oaspeți… — zâmbi cât de fermecător putea, iar Andrei simți un fior — …plecați de aici.
— Ce?! — Galina Petrovna rămase cu gura căscată. — Cum adică… Noi din tot sufletul! Ticălos!
— De aici — repetă Lena, calm, dar suficient de tare încât sticla vitrinei să vibreze. — Luați unchiul vostru și fiul fără coloană vertebrală. Asta nu e oficiu de înregistrări sau adăpost pentru rude îndepărtate. E casa mea. A mea și a copiilor mei.
Andrei încercă să murmure ceva despre compromis, dar Lena deja deschidea ușa.
Doi ani mai târziu, Lena stătea la cafenea cu prietena veche Tamara, notar.
— Ai auzit de „eșuatul” tău? — zâmbi Tamara, amestecând latte-ul.
— Despre Andrei? Nu, de când l-am dat afară, nu a mai apărut.
— Oh, acolo a fost întreaga Santa Barbara! — ochii Tamarei străluceau. — Mama l-a găsit, a pus o femeie să se îndrăgostească și l-a convins să înregistreze unchiul Kolia.
— Și ce s-a întâmplat?
— Ei bine! Unchiul Kola nu s-a dovedit un trandafir cuminte, ci un fost deținut cu caracter. De îndată ce primi ștampila, se mută la femeie.
„Am drepturi legale” — spuse el. Acum acolo era iad: fumează în bucătărie, aduce prieteni, ascultă chansonnette până dimineața. Să-l alunge? Nu pot — are invaliditate recunoscută, instanța îl protejează.
Femeia lui Andrei plecă, vinde apartamentul cu discount împreună cu unchiul, iar Galina Petrovna, din cauza fiului, avu probleme de sănătate.
Lena privi pe fereastră. Soarele strălucea, copiii ei — aproape adulți — se întorceau de la școală râzând.
— Știi, Tamara — zâmbi — soacra avea dreptate.
— În ce sens?
— Ca viața să nu pară o poveste, uneori trebuie pur și simplu să închizi ușa în fața străinilor.
Lena își termină cafeaua. Dulce, delicioasă. Iar viața ei era exact așa — ca în povești, liniștită și fără unchi străini.
Justiția nu înseamnă să pedepsești. Înseamnă să nu lași oamenii să-și strice singuri viața.
