Soțul meu mi-a dat un ultimatum. Am dat din cap — și am făcut cum am vrut eu.
— Cere-ți scuze mamei mele. Imediat. Și trimite-i bani. Altfel chiar zbori din apartament!
Replica a fost rostită atât de tare, încât până și vecinii de deasupra, probabil, s-au oprit din găurit pereții.
Soțul meu, Igor, stătea în mijlocul sufrageriei și arăta amenințător cu degetul undeva spre plintă. Umflat de propria importanță, semăna cu un dirijabil gata să arunce bomba ultimatumului peste capul meu — chipurile nerecunoscător.
Eu stăteam în fotoliu, amestecând calm în ceai, și urmăream scena cu interesul unui observator de laborator. Situația era atât de absurdă, încât nici măcar nu mă enerva — mai degrabă mă amuza.
Eram căsătoriți de trei ani. Locuiam în „cuibul de familie” al lui Igor — o garsonieră veche și neîngrijită, moștenită de la bunicul lui.
Soțul meu era ferm convins că, din moment ce mi-a permis cu generozitate să locuiesc pe cei treizeci și trei de metri pătrați ai lui, eu am devenit automat servitoarea lui personală, cu funcție suplimentară de bancomat.
Un singur detaliu însă Igor refuza cu încăpățânare să și-l amintească.
Eu eram proprietara unui apartament spațios cu trei camere, într-o zonă selectă. Acolo locuia confortabil mama mea, pe care o adusesem de la țară ca să aibă condiții mai bune.
În garsoniera lui Igor locuiam doar pentru că de acolo ajungeam la birou cu o jumătate de oră mai repede.
Compromisul acesta îmi convenea. Cel puțin până când în poveste a intervenit soacra mea.
Zinaida Pavlovna era o femeie zgomotoasă, categorică și absolut convinsă că fiul ei este un dar ceresc exclusiv, pentru a cărui „folosire” eu ar trebui să plătesc zilnic un fel de taxă.
Încă de la început mi-a arătat asta clar. Fiecare vizită a ei semăna cu o inspecție.
— Supa e prea sărată — anunța fără nicio reținere. — Igor are stomacul sensibil.
— E praf pe raft — adăuga, trecându-și degetul peste mobilă.
— Și de ce masa e atât de modestă? Fiul meu muncește mult!
La început am încercat să rămân calmă, să explic că și eu lucrez, că împărțim responsabilitățile. Dar mi-am dat repede seama că logica nu avea nicio valoare în fața ei.
Pentru ea eram doar un accesoriu al fiului ei — util dacă îndeplineam cerințele, inutil dacă nu.
Iar Igor, în prezența ei, se transforma complet. Dintr-un bărbat sigur pe el devenea un băiat ascultător, gata să fie de acord cu orice spunea mama lui.
Momentul de vârf a venit acum o săptămână.
Zinaida Pavlovna venise în vizită și, ca de obicei, a început să inspecteze totul. De data aceasta însă i-a atras atenția noul meu espressor de cafea.
— Și asta ce e? — a întrebat nemulțumită.
— Un espressor — am răspuns calm. — Am vrut cafea mai bună.
— Din banii cui? — vocea i s-a ascuțit.
— Din banii mei.
— Adică bani pe care ar trebui să-i păstrezi pentru familie — a replicat. — De exemplu, pentru a ne ajuta pe noi.
Am rămas fără cuvinte pentru o clipă.
— Eu mă gândeam la cheltuielile noastre aici — am spus rece.
— Ale noastre? — a pufnit ea. — Apartamentul acesta este al fiului meu. Tu doar locuiești aici.
M-am uitat la Igor, așteptând măcar o reacție. O urmă de opoziție.
El însă doar a ridicat din umeri.
— Mama are puțină dreptate — a spus încet.
Atunci am simțit pentru prima dată cum ceva în mine se rupe.
Nu am făcut scandal. Nu am ridicat vocea. Am ținut minte.
Câteva zile mai târziu, Zinaida Pavlovna m-a sunat.
Avea nevoie de bani. O sumă considerabilă. Fără explicații, dar cu convingerea clară că trebuie să îi trimit imediat.
Am refuzat.
Calm. Clar. Fără emoții.
Pentru ea, asta a fost de neacceptat.
Și iată-mă acum, în această scenă, în care Igor încerca să mă forțeze să îmi cer scuze și să trimit banii.
— Ai auzit ce am spus? — vocea lui m-a scos din gânduri.
Am dat din cap.
— Am auzit.
— Atunci fă-o.
Am luat o gură de ceai și am pus cana jos.
— Bine — am spus liniștită.
Pe fața lui a apărut satisfacția. Era convins că a câștigat.
Am luat telefonul.
Dar în loc să deschid aplicația bancară, am intrat în altă parte.
— Ce faci? — a întrebat suspicios.
— Rezolv problema — am răspuns.
Câteva atingeri de ecran. O confirmare.
Și totul era gata.
— Gata — am spus, lăsând telefonul deoparte.
— În sfârșit — a mormăit el. — Și? Ți-ai cerut scuze?
L-am privit calm.
— Da. În felul meu.
— Adică?
M-am ridicat din fotoliu și mi-am luat geanta.
— Adică nu voi mai deranja pe nimeni — am răspuns.
S-a încruntat, neînțelegând.
— Despre ce vorbești?
— Despre faptul că tocmai am reziliat contractul de închiriere pentru garsoniera asta.
S-a făcut liniște.
— Ce contract? — a întrebat derutat.
Am zâmbit ușor.
— Cel despre care, se pare, ai uitat.
Pentru că apartamentul pe care îl considera fortăreața lui… era, de fapt, închiriat.
Iar contractul — din diverse motive — era pe numele meu.
— Ai o lună să te muți — am adăugat calm.
Se uita la mine de parcă i se prăbușise lumea.
— Glumești…
— Deloc.
Mi-am pus paltonul.
— Și banii? — a mai întrebat el.
M-am oprit în ușă.
— Bineînțeles — am spus. — Îi voi transfera.
Pe chipul lui a apărut din nou speranța.
— În contul meu — am adăugat. — Ca să acopăr costurile curățeniei după „cuibul vostru de familie”.
Și am plecat, lăsând în urmă o liniște mult mai apăsătoare decât ultimatumul lui.
